青苔与风
第1章 雨巷里不给拍的修书人
暴雨来得毫无征兆。
砚青抱着怀里的残本古籍冲进老巷时，青石板路己被砸出细密的水洼，雨丝顺着蓝布衫的领口往里钻，凉得他后颈发紧。
这是今早从库房新取的宋**本残卷，纸页脆得像秋天的梧桐叶。
他出门时特意看了天气预报，说是阴转多云——可江城的天向来是说变就变的脸，此刻豆大的雨点砸在包书的油纸上，他甚至能听见雨珠渗进棉纸的轻响。
归墟古籍修复工作室的木门近在咫尺。
砚青加快脚步，青布鞋底在湿滑的石板上蹭出细碎的水声。
就在他要跨进门槛的瞬间，余光瞥见屋檐下缩着道人影——戴鸭舌帽的青年半蹲着，黑色相机的镜头正对准他。
雨帘里，对方的帽檐压得很低，却压不住专注的眼神。
那目光太灼人，像要把他怀里的古籍、发梢的雨珠、被雨水泡得泛白的指尖都钉进相纸里。
砚青喉结动了动，抱着书的手臂下意识收紧，油纸上的雨水顺着指缝往下淌，在青石板上溅起小水花。
他几乎是撞进店里的。
木门“砰”地合上时，门框震得墙皮簌簌往下掉。
透过蒙着水汽的玻璃，他看见鸭舌帽青年站起身，相机还挂在脖子上，雨水顺着帽檐滴在破洞牛仔裤的膝盖处，整个人像被按了暂停键似的僵在原地。
“砚青？”
里间传来*糊煮沸的咕嘟声，沈砚掀开门帘出来，手里还攥着块擦手的旧方巾，“书没淋着吧？”
“没。”
砚青低头解油布，指尖因为刚才用力过猛在发抖。
他把残卷轻轻放在案上，每一本都翻到书脊检查，确认纸页边缘没起皱才松了口气。
后颈的雨水顺着脊梁滑进腰窝，他却像没知觉似的，目光始终黏在那些泛着旧黄的纸页上。
沈砚走到他身侧，目光扫过被雨水打湿的蓝布衫下摆：“刚才跑太急了？”
砚青没说话。
他想起刚才那道镜头，想起对方盯着他时，自己心跳突然快得像要撞出肋骨——这种感觉太陌生，陌生得让他不安。
自从**走后，他的世界只剩纸、墨、*糊和沈砚偶尔的叮嘱，哪有人会专门举着相机拍他？
“我去后巷透透气。”
他扯了扯湿答答的衣角，声音闷得像浸在水里。
后巷比前巷更窄，青石板缝里爬满深绿的青苔。
砚青刚推开木窗，就看见那个鸭舌帽青年正踮脚往屋里望。
雨水顺着对方的帽檐滴在窗台上，溅起的水珠打湿了他的手背——是刚才在门口**的人！
“你干什么？”
砚青的声音冷得像腊月里的砚台。
青年被吓了一跳，后退半步时踩在青苔上，差点摔进泥水坑。
他慌忙扶住墙，抬头时鸭舌帽滑到后脑勺，露出眼角一道浅疤。
雨水顺着那道疤往下淌，倒像是谁拿细笔在他脸上画了道水痕：“对、对不起！
我就是看你修书肯定特别专注，想拍张照片……不要拍我。”
砚青打断他的话，喉结动了动，“也别拍我的书。”
青年愣了愣，忽然笑起来。
他的笑容很亮，像雨幕里突然裂开道缝，漏进一缕天光：“我叫驰野，是自由摄影师。
老巷里的卖花阿婆、屋檐下的流浪猫，我都拍过。
你刚才抱着书跑的样子……特别像在护着什么宝贝。”
砚青的手指扣住窗沿。
他能闻到对方身上淡淡的相机皮套味，混着雨水的潮湿，和自己袖口残留的陈年墨香撞在一起。
这种陌生的气息让他太阳穴突突首跳：“我说了，别拍。”
他重重合上木窗。
窗棂震得案上的*糊罐晃了晃，几滴米白色的*糊溅在《大慧普觉禅师**》的残页上。
砚青手忙脚乱去擦，指腹被烫得发红，却仍盯着那点污渍，首到沈砚的声音从身后传来：“又发什么呆？”
“有人**。”
砚青没回头，指尖还抵着书页上的*糊印，“在后巷。”
沈砚没说话。
砚青听见他走到窗边，掀起半幅褪色的红窗幔。
雨还在下，后巷的青石板泛着冷光，空无一人。
过了好一会儿，师父的声音才响起，像片落进深潭的叶子：“别让外人打扰你的心。”
砚青低头。
他忽然想起刚才关窗时，风卷着雨丝扑进来，带起他袖口的一角。
那抹被雨水浸得更浓的纸墨香钻进鼻腔，他这才惊觉——原来自己身上，早就沾了这么多旧书的味道。
深夜，砚青蹲在案前补书。
台灯的暖光裹着他，把影子投在墙上，像团浸了墨的云。
他捏着狼毫笔往纸缝里填*糊，忽然停住动作。
窗外的雨不知何时停了，巷子里飘来卖馄饨的梆子声。
他想起那个叫驰野的青年，想起对方说“你像在护着宝贝”时，眼睛里亮得像有星星在跳。
他低头嗅了嗅袖口。
墨香还在，混着点雨水的腥气，倒比往常多了丝活气。
次日清晨，老城区的雾还未散尽。
砚青早早起床，往铜炉里添了块炭。
他蹲在案前整理昨天的残卷，手指划过《大慧普觉禅师**》的书脊时，忽然顿住——那页被*糊溅到的地方，不知何时多了片极小的青苔印子，绿得像颗落在旧纸上的星子。
砚青抱着怀里的残本古籍冲进老巷时，青石板路己被砸出细密的水洼，雨丝顺着蓝布衫的领口往里钻，凉得他后颈发紧。
这是今早从库房新取的宋**本残卷，纸页脆得像秋天的梧桐叶。
他出门时特意看了天气预报，说是阴转多云——可江城的天向来是说变就变的脸，此刻豆大的雨点砸在包书的油纸上，他甚至能听见雨珠渗进棉纸的轻响。
归墟古籍修复工作室的木门近在咫尺。
砚青加快脚步，青布鞋底在湿滑的石板上蹭出细碎的水声。
就在他要跨进门槛的瞬间，余光瞥见屋檐下缩着道人影——戴鸭舌帽的青年半蹲着，黑色相机的镜头正对准他。
雨帘里，对方的帽檐压得很低，却压不住专注的眼神。
那目光太灼人，像要把他怀里的古籍、发梢的雨珠、被雨水泡得泛白的指尖都钉进相纸里。
砚青喉结动了动，抱着书的手臂下意识收紧，油纸上的雨水顺着指缝往下淌，在青石板上溅起小水花。
他几乎是撞进店里的。
木门“砰”地合上时，门框震得墙皮簌簌往下掉。
透过蒙着水汽的玻璃，他看见鸭舌帽青年站起身，相机还挂在脖子上，雨水顺着帽檐滴在破洞牛仔裤的膝盖处，整个人像被按了暂停键似的僵在原地。
“砚青？”
里间传来*糊煮沸的咕嘟声，沈砚掀开门帘出来，手里还攥着块擦手的旧方巾，“书没淋着吧？”
“没。”
砚青低头解油布，指尖因为刚才用力过猛在发抖。
他把残卷轻轻放在案上，每一本都翻到书脊检查，确认纸页边缘没起皱才松了口气。
后颈的雨水顺着脊梁滑进腰窝，他却像没知觉似的，目光始终黏在那些泛着旧黄的纸页上。
沈砚走到他身侧，目光扫过被雨水打湿的蓝布衫下摆：“刚才跑太急了？”
砚青没说话。
他想起刚才那道镜头，想起对方盯着他时，自己心跳突然快得像要撞出肋骨——这种感觉太陌生，陌生得让他不安。
自从**走后，他的世界只剩纸、墨、*糊和沈砚偶尔的叮嘱，哪有人会专门举着相机拍他？
“我去后巷透透气。”
他扯了扯湿答答的衣角，声音闷得像浸在水里。
后巷比前巷更窄，青石板缝里爬满深绿的青苔。
砚青刚推开木窗，就看见那个鸭舌帽青年正踮脚往屋里望。
雨水顺着对方的帽檐滴在窗台上，溅起的水珠打湿了他的手背——是刚才在门口**的人！
“你干什么？”
砚青的声音冷得像腊月里的砚台。
青年被吓了一跳，后退半步时踩在青苔上，差点摔进泥水坑。
他慌忙扶住墙，抬头时鸭舌帽滑到后脑勺，露出眼角一道浅疤。
雨水顺着那道疤往下淌，倒像是谁拿细笔在他脸上画了道水痕：“对、对不起！
我就是看你修书肯定特别专注，想拍张照片……不要拍我。”
砚青打断他的话，喉结动了动，“也别拍我的书。”
青年愣了愣，忽然笑起来。
他的笑容很亮，像雨幕里突然裂开道缝，漏进一缕天光：“我叫驰野，是自由摄影师。
老巷里的卖花阿婆、屋檐下的流浪猫，我都拍过。
你刚才抱着书跑的样子……特别像在护着什么宝贝。”
砚青的手指扣住窗沿。
他能闻到对方身上淡淡的相机皮套味，混着雨水的潮湿，和自己袖口残留的陈年墨香撞在一起。
这种陌生的气息让他太阳穴突突首跳：“我说了，别拍。”
他重重合上木窗。
窗棂震得案上的*糊罐晃了晃，几滴米白色的*糊溅在《大慧普觉禅师**》的残页上。
砚青手忙脚乱去擦，指腹被烫得发红，却仍盯着那点污渍，首到沈砚的声音从身后传来：“又发什么呆？”
“有人**。”
砚青没回头，指尖还抵着书页上的*糊印，“在后巷。”
沈砚没说话。
砚青听见他走到窗边，掀起半幅褪色的红窗幔。
雨还在下，后巷的青石板泛着冷光，空无一人。
过了好一会儿，师父的声音才响起，像片落进深潭的叶子：“别让外人打扰你的心。”
砚青低头。
他忽然想起刚才关窗时，风卷着雨丝扑进来，带起他袖口的一角。
那抹被雨水浸得更浓的纸墨香钻进鼻腔，他这才惊觉——原来自己身上，早就沾了这么多旧书的味道。
深夜，砚青蹲在案前补书。
台灯的暖光裹着他，把影子投在墙上，像团浸了墨的云。
他捏着狼毫笔往纸缝里填*糊，忽然停住动作。
窗外的雨不知何时停了，巷子里飘来卖馄饨的梆子声。
他想起那个叫驰野的青年，想起对方说“你像在护着宝贝”时，眼睛里亮得像有星星在跳。
他低头嗅了嗅袖口。
墨香还在，混着点雨水的腥气，倒比往常多了丝活气。
次日清晨，老城区的雾还未散尽。
砚青早早起床，往铜炉里添了块炭。
他蹲在案前整理昨天的残卷，手指划过《大慧普觉禅师**》的书脊时，忽然顿住——那页被*糊溅到的地方，不知何时多了片极小的青苔印子，绿得像颗落在旧纸上的星子。